»Schiffbrüchig mit der Einsamkeit — könnte eine jener merkwürdigen Geschichten lauten, die uns das Leben von Zeit zu Zeit offenbart. Im Ozean der Melancholie gibt es irgendwo eine Insel der Zuversicht; eine Insel der Hoffnung auf Gegenwärtiges. Hoffnung auf das, was zählt. Dort fließen Bäume wie Flüsse in den Himmel, bis ihr zarter Saft zum Dunst der blauen Luft wird, die über allem ruht. Und die herabfallenden Blätter verschwimmen auf dem Weichen Boden zur Asche vergangener Gedanken.« ☞